邵砚青轻轻地‘嗯’了一声，又听她问道：“你的书法是他教的？也教你画画吗？”
“没有。”
老爷子作画时从来都是关起门，连一点吵嘈声音也不允许有。母亲送茶水过去时总是踮着脚步，无声无息地放下，无声无息地离开。
可仍然是不同的，只有母亲才能进那间画室。
老爷子和他交流很少，多数时候只是推他一把，压着声音让他去抄书。抄最多的是道德经和论语，一遍一遍，写得手腕僵硬，指上生茧。偶尔老爷子会过来看两眼，觉得不顺眼就抽走撕掉，让他重写。
不顺眼的时候居多。
他稳了稳笔势，说道：“我妈妈的字也很漂亮，她练的是簪花小楷。她留了一本字贴，我收起来了。你想看，回去拿给你。”他这时深深地叹气，“我们还是了解太少。”
并不是对彼此保留，而是找不到合适的时间与机会，相互了解这一切。不关乎切身，而是那些彼此未参与过的时间里曾经经历过的事，和曾经离开的人。
也不知什么时候宣纸毛笔落地，镇纸与笔洗推在了一处。墨汁染在他的指尖，复又印在她的身上。由锁骨处起，经过凹陷的喉部，在她身上留下一道由浓至淡的墨痕。
陶泓为砚，砚即陶泓。
他低下头吞咽起来，浓烈的墨香混合着她身上的气味，像最烈的酒一样刺激着他的神经。银灰色的真丝衣料像水一样淌在桌面上，上面有不堪的褶皱痕迹，忽地又被推到角落，便这么挨着桌沿忽溜溜地流泻下去。
她光滑的肩膀圆润得像珍珠。这时已是黄昏，光线不足却仍影影绰绰地投映进来，黯淡的模糊的不规则几何图形，笼在她的身上成了一件别致的贴身衣物。又有老树遒劲凌厉的枝干缠绕着，似将这藤精地紧紧裹住。
他近乎虔诚地迷失在她散发着墨香的胸腹间，一手托着她的背，另一手贴熨在桌面，留下一个深深的湿印。她简直无一处不好，无一处不美。如此这般勾得他心火旺盛，欲罢不能。他听到自己急促的呼吸与密集的咂弄声，她的膝弯在他肩上渐渐收拢，由娇软到紧绷。
她在尖叫着抵抗，然而徒劳无功。他力气这样大，仿佛只消箍着她的脚踝便能将她整个提起，倒挂着为所欲为。现在他却是半跪着，可行径却更加恶劣。
攥着那仅剩的一点羞耻感，她撕扯着他的头发，让他：松开！住嘴！
可是没有什么用，他像是丧失了疼痛感，而她却被挑撩到了极致。于是弓起食指塞到牙缝间，阻止自己再发出那断断续续的声音。
到底是哪里学来的？
这要命的手段！